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Rompo mi silencio y digo:
los eunucos no padecen gota ni pueden ser calvos. Hipocrates dixit.

El pater familias arriva a casa desde el mundo de la nieve. Bueno.

Excusatio prima. Ernesto, Newton, Andrea Vesalio y otras moralejas del montón

TAMBIÉN TITULADO "DE PORQUÉ LOS CIENTÍFICOS ESCRIBEN PARA SUS LIBROS TÍTULOS COMPRENSIBLES E IMPOSIBLES DE LEER Y LOS ESCRITORES TÍTULOS LEGIBLES PERO IMPOSIBLES DE COMPRENDER"

En 1543 Andrea Vesalio dio a luz una obra magna donde las haya: De humani corpori fabrica. Considerado el libro más preciosita de la Historia Universal, con sus mas de 420 ilustraciones, entre las que se encuentran los mas sorprendentes xilografías y grabados de todos los tiempos, sobre la anatomía humana, acometidas con buen tiento por Stefan van Kalkar.
En ese súbito momento la humanidad descubrió que su interior no era tan poético y presocrático como ellos hubieran esperado.

De forma análoga, pero con un cálculo diferencial nomás de costado, me despido hasta que acaben los exámenes. Tranquilos, no es de por vida, tan solo hasta el 5 de febrero, cuando publicaré las tan esperadas consideraciones sobre los futuros filósofos, estetas, directores de cine, informáticos, lógicos (esto último lo dudo) e incluso físicos, que comparten pupitre hoy día conmigo. Sí, he dicho físicos, porque después de dos pacientes horas intentando comprender el título de ese libro que llaman en mi barrio "The method of fluxions and infinite series : with its application to the geometry of curve-lines" y habiendo dedicado profundas oraciones y libaciones en honor del corolario sobre el espacio y tiempo universal que abre los “Principia Matemática”, yo mismo estoy dispuesto a dejar la poesía y todo en aras de una futura compra de:

peluquín almidonado
compás, escuadra y cartabón
péndulo de Foucault
acelerador de partículas, el mas barato por 3 pavos
ingentes cantidades de cadáveres
y una máquina del tiempo

Hasta mas ver.

2.46. Rebuscando en la memoria colectiva

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Sigo despierto a estas horas. 2.46 cuando escribo esto. Oigo un ruido abajo. Es el basurero, que perfectamente alinea y reune la basura. Yo, aquí arriba, escribo un texto sobre la katharsis aristotélica. Ambos estamos realizando un ejercicio arqueológico de escatología.
Es necesario tirar de la cadena.

Alistese yá! Consideraciones de un joven estudiante

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Me veo a mí en el espejo, un poco despeinado, tal vez demasiado; bastante apocalíptico, blanquecino, heterodoxo, nunca lo suficientemente cínico. Le miro a él, deben separarnos apenas 7 años, habla con una mujer, yo parezco salido de la cueva como un Indi trush descalzo (escribo trush sin saber el significado de tal palabra). Le habla una mujer, posiblemente su madre, de cuando entró en la Universidad, posiblemente algo productivo, ganarse dinero y llevar ese peluquín que lleva. Esa sonrisa y esos ojos que se cierran, con todo el ademán de la mano acariciando el muslo. Es su propia madre. Es un actor de cojones, seguro que se lleva bien con ella. Que desastre: donde quedó la Pietá de Jesucristo. A esa edad todo hombre debe estar al borde de la decepción hacia la madre, un borracho, un asesino, un fraude, un Orson Welles vestido de Kane, a lo sumo un Isaac crecido que debe ser sacrificado. El hijo morirá antes que el padre. Ese es el ciclo de la creación humana. Le miro de través y sus gafas hablan de vacilarle en el cole. Estaban bien esas palizas, te hacen debil y canijo: justo lo que necesitas. Parece irle bien ¿Progreso? No me toques los cojones.

Se levantan.

Subitamente tomo conciencia, toda la historia del arte desde la Venus de Cnido hasta Marta Echaves, un cuerpo desnudo femenino, es necesario arropar. Hace frío, esto lo escribo porque quiero. Ese tipo y su madre. Su madre. Una rubia de su edad, alta, esbelta, delicada, me cae bien su novia. Yo también me bajo en esta estación. Ahora llega ese otro tolay adolescente poquero, portando una billetera entre sus dos ambas manos a la altura del belfo que olfatea en busca de lo innombrable, el frenazo del metro le empuja y su cuerpo sin vida aparente avanza para empujar por detrás a la mujer del prospero gafas. Me hace gracia ¿a ustedes no? La masa hará su lugar entre nosotros, no se preocupen.
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Dejemosle todo a los poetas. Los poetas se quejan, hablan de Gaza y todo eso que tanto mareo me da, ¿lo respeto pero no lo comparto o lo comparto pero no lo respeto? A fin de cuentas soy un occidental preobeso haciendo acopio de calvicie para el momento en que los chinos nos ataquen ¿Muerte al oriental? Si, porque no ¡Muerte al oriental! Hay que ver, estos poetas con sus reivindicaciones, su gusto por el poder, sus ventas de niveles mínimos, sus recitales, círculos íntimos, lecturas que no leen, barreras trasgredidas que no trasgreden, con su poesía social de las bajas esferas, están todo el día que no paran, de la Ceca a la Meca. Menos mal que nadie les oye fuera de sus esbeltos oídos de la tierra, el nabo y el proletario. Sería horrible una poetocracia: el número de suicidios se dispararía, la economía se reactivaría, la gente haría metafísica, creerían en los sueños y las carreras de letras estarían abarrotadas de ineptos poetas-realistas-experienciales-sociales-comprometidos-trasgresores. Prefiero a los ineptos belicistas que tengo ahora: ellos me protegen de los chinos, la ficción, la crisis y el colesterol bajo en corticoides (ignoro el significado de esta segunda palabra también). Porque ellos SÍ me protegen, ¿no?
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VALIENTES S.A. GENTE QUE EMPIEZA UNA EMPRESA EN PLENA CRISIS.
Es el momento de hablar de la crisis. Sinceramente, por muy aceptado que esté socialmente está mentira no puedo resistirme. La Crisis, como Papa Nöel, los Reyes Magos, el Ratoncito Perez, La Apocalipsis según San Juan y la muerte, no existe, SON LOS PADRES. Estoy un poco aburrido de tanta crisis cutre. Deseo, anhelo y exijo un número mínimo de vagabundos, muertos de hambre, asesinos, delincuentes varios, poetas sociales que escriban sobre ello para creérmelo. Me diréis el numero de parados ¿Esa gente no está cobrando por no hacer NADA? No se de que se quejan, sinceramente, no lo se. Creo que solo es un truco publicitario. Ninguno de ustedes está terriblemente hambriento, al borde del colapso, porque si no no estarían aquí, en esta línea, permitiéndose el internet que les permite a su vez perder el tiempo leyendo la perdida de tiempo de un idiota hipócrita adolescente, ahí detrás de un HP o un Pentium, sentados sobre sus cojines como un Marajá subido a una silla, calentitos y bien calefaccionados; estarían allí, en la calle, muriendo o matando, combatiendo en Palestina o el cualquier país africano por ayuda sanitaria y alimentos o alistados en el glorioso Ejercito Español.

De todas estas opciones recomiendo la última. Alguien nos tiene que salvar de los chinos.

Let it snow

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Mi padre acude a las librerías a comprar un libro de fotografía (que el mismo a escrito) le informan que está agotado.

-La gente se ha vuelto loca, macho. Con lo de la nieve. Se han vuelto majaras ¿me oyes? Totalmente idos. Dicen que se ha batido el record de gente haciéndose fotos en la calle al mismo tiempo. Todos buscando libros de fotografía. Ayer entraron sobre una docena con la cámara al cuello, todavía con nieve en el pelo, preguntando por algo, cualquier cosa, de fotografía.

Al que todavía le cabía alguna duda se la disipo: estamos en la era fotogénica, que no fotográfica. Todo queda archivado en el imaginario espectral de los cuerpos flotantes y silenciosos de la “fotorealización” de lo cotidiano. Todo queda registrado y numerosos medios informáticos promueven y potencian la firma contemporánea del veni, vidi, fotografi. Lo que es peor, todo se realiza en vistas a la posible fotografía y nuestra sociedad está plagada de personajes a punto de ser captados o en estado de completa marmolización mental en busca del centro de gravedad de su postura. Tipos apoyados en barras de bares, mujeres que fuman con el cigarro en el aire, borrachos que guardan la compostura, adolescentes imbuidos en charol, etc. El cuerpo contorsionado entre los más jóvenes (sobre todo las mujeres y los famosos niños emo) que repiten sistemáticamente una serie de enfoques preprogramados y preprogramativos que les permiten salir de su aislamiento. En mi propia experiencia he de decir que "hacerse fotografías" con gente sirve para ligar, para romper el hielo. Nunca mejor dicho después de la mayor nevada sobre Madrid desde nunca que yo recuerde. Dime el ángulo de tu fotografía y te diré quien eres. Dime tu forma de posar y te diré quien te acompaña. Algo muy curioso de la fotografía es que la unión de toda la realidad en un mismo plano, sin las aberraciones de la representación pictórica, iguala y mantiene al mismo nivel todos los personajes de la trama. Esto acrecienta el interés por la caricatura y por la exageración de los roles en busca de una mirada complaciente del post-visionario. La acción se desarrolla siempre en el decorado, donde todos adoptan su postura natural, socialmente estratificada la localización por tamaños, bellezas, intereses sexuales o simplemente casualidad, lo que conlleva el olvido absoluto del fotógrafo y de la fotografía que es tan solo el soporte de nuestro ego. Es curioso, los flashes, las muecas, los ropajes, todo conforma un paisaje del cuerpo silencioso. No hay cabida a la interpretación ni siquiera a la Historia en estas fotografías cotidianas, donde el lugar digno de ser fotografiado es abordado y desplazado por la figura del turista, el extraño, el visitante. Recientemente (el día de Nochevieja) le di la espalda a una fotografía de la mesa donde comíamos toda la familia. Volví la cara para observar el decorado inmóvil y me sorprendí al hallar un movimiento todavía vital en el bodegón que se desarrollaba detrás de la realidad fotográfica.

Ayer lo inusual irrumpió bajo nuestros pies con un crujido leve de compresiones microcósmicas, entre nuestras manos en forma de bolas de nieves, sobre los árboles como el fruto de una sutileza divina, sobre nuestras cabezas, en definitiva, parecía que el cielo se fracturaba en minúsculos copos de felicidad momentánea. Todos éramos felices y en la Universidad combatimos duramente contra los de Económicas en una batalla de 45 minutos, llevamos a cabo la construcción de un Filosofo Destructor de Nieve, armado con sendos, el martillo de Thor y la razón, para acabar con los aliados de la praxis, volvimos a ser los niños que siempre fuimos con la nieve que nunca estuvo. La imagen fotográfica se disparó.

Por último y sin venir a cuento quiero hablaros de I. Navas que debe estar en estos momentos de regreso desde Tudela donde todavía puede verse su exposición "Una reflexión sobre el olvido" en el Centro Cultural Castel-Ruiz. El catálogo de la exposición se divide en dos apartados. UNO y DOS. Una muy recomendable obra a precios muy asequibles. No quiero parecer muy optimista o exagerado cuando digo que I. es uno de los artistas de mi generación que mas me interesan. Su obra fotográfica va bien encaminada: tiene un gran potencial y dos muy buenas cámaras para hacer algo más que aceptable en un futuro. Por el momento es un estudiante muy entusiasta -un poco bajito, pero se le perdona- que está en proceso de aprendizaje, con grandes lagunas teóricas que está comenzando a subsanar. El primer día que le conocí me habló del camino "epistemológico" (una palabreja esdrújula muy difícil de digerir). En nuestros últimos encuentros sus últimas fotografías me fascinaron. Ayer mismo me llama hablándome de manifiestos, asociaciones, colectivos y ventas…

…estos fotógrafos están locos.

Yo NO tengo mundo interior

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Últimamente ha venido a mis mientes el tema del contorno y de los posicionamientos literarios. Lo que se suele llamar mundo literario en mi opinión es una mentira donde abunda un terrible servilismo mercantil entre los unos y los otros, llegando a desarrollar la mayor parte de sus integrantes un complejo sistema de contactos vacuos, sin una verdadera esperanza de creación o verdadero interés. Yo me consideró un excontemporaneo de mis semejantes, viviendo retirado en mi pequeña isla en medio de la metrópolis. En el plano literario no me he esforzado en buscar colegas, compañeros, contactos o editores. Las pocas ofertas han venido desde extraños que dicen conocerme por mi blog. Mi contemporáneo es el papel din-A4 y mi mundo literario no se sale de los márgenes.

Una excepción fue la época que visité el Bukowski Club, el lugar donde los miercoles hay Jam Sesions de Poesía. Un lugar curioso. Lo visité con bastante frecuencia durante los meses de verano. Descubrí por aquella época que los recitales de poesía no te hacen mas guapo, ni mas inteligente, ni mas honesto, ni mas conocido a los ojos de los demás; descubrí que en los recitales de poesía la poesía se queda donde siempre estuvo, en el papel. En el aire se mantienen los comentarios, los gritos, la voz o la iluminación del lugar: la música de las esferas. Ese vocifero, el humor, los aplausos y un poco de teatro. La buena poesía no llega y no cambia el mundo, tampoco conmueve y cuando lo hace, agraciada o desgraciadamente, no es comprendida. El Bukowski me gustó y desde aquí lo recomiendo todo lo recomendado que ya está, ante todo porque en el Bukowski NO te haces mejor escritor. Es una piedra angular donde perder la vergüenza y acabar una mañana a las 12 de la mañana en un bar de travestis. Conocí gente muy interesante con la que me gustaría mantener el contacto como el caso de Batania, cuyo blog es la ventana al "mundillo" en mi tranquila y maravillosa celda, Marcus Versus, dueño de la editorial de moda, Ya lo dijo Casimiro Parker, Daniel Orviz, etc. También me siento orgulloso de haber intercambiado una veintena de palabras -la mayor parte de ellas oscilando entre "un vino", "un tercio" o "factotum"- con el dueño del bar, el afamado Carlos Salem. Pero, desde luego, ese no es mi mundo literario.

Me temo que la verdadera y cruda hipocresía de los antiguos café ha pasado al mundo de los blogs, donde la barra lateral (los famosos links) y los comentarios crean una falsa imagen de unidad, cohesión y grupo que tan solo se remite a una interior pulsión por destacar ante todo. Eso ha llegado a plantearme porque escribo en los blogs. En un principio lo hacía porque me leía mi familia y era un lugar íntimo y de poesía. Me impulsaba a seguir escribiendo el hecho de tener una obra inacabada, imposible de acabar, en continuo trabajo y proceso. Con el paso de los días descubrí el increíble poder de difusión que tiene este mundo virtual. Las escasas visitas que hacían algunos de aquellos de entonces, que a mí me parecieron una gran multitud de lectores hambrientos y rabiosos, hizo cambiar las causas, los principios y los fines. El contacto con el lector en los comentarios comenzó siendo una gratificación, casi una celebración, para pasar a una especie de necesidad de su presencia y angustia por su ausencia. El silencio del ojo anónimo que no para de mirar fue un peso contraproductivo. Cada vez escribía menos mas desgastado por los gustos y prejuicios de mis posibles lectores. Ellos se mantenían callados lo que era más que un insulto, un cuestionamiento. Poco a poco descubrí que el nivel de visitas y sobre todo el nivel de comentarios depende del grado de retribución paralelo obtenido por el visitante que en un 75% era a su vez propietario de un blog. Nunca quise caer en esas transacciones de lecturas aunque si me gusta saber quien me lee y por lo menos molestarme en ojear sus escrituras públicamente privadas. Sin embargo, tanto entonces como ahora solo unas doctas y bien elegidas bitácoras visito. No sé cuando eliminé el contador de visitas, ni siquiera si alguién leerá esto, no pienso en ello y me alegro de haberlo hecho.

Hubo una época que dediqué mi tiempo por completo a los demás, a los blogs de los demás. No era una actividad altruista, porque esperaba encontrar en ellos elementos y textos divertidos. Siempre fui fiel a Está la cosa muy mala, escrito por Ángel. El primer blog que seguí, el primer y puede que último blog que me encandiló hasta las últimas consecuencias. Me curé de espanto viendo el mal ajeno que en Ángel causaba un excesivo flujo de comentarios. Desbordado, aunque todavía muy gracioso, apabullado y reducido por los gustos de sus lectores, es cierto que Ángel hizo siempre su entorno a su medida, pero yo todavía anhelo la genialidad de los primeros meses.
Mis experiencias con blogs colectivos ha sido un tanto agridulce, por ello no deseo pronunciarme sobre el tema. En la actualidad, después de regresar al punto cero de intimidad, la poesía tiene miras de desaparecer por completo de panorama. Sigo escribiendo, y mucho, más que nunca, pero no creo que sea el momento o el lugar para mostrarlo. En este año 2009 enfocaré mi blog hacia los reflatos, las reflexiones y la crítica. Al final haré cualquier cosa menos lo planeado.

El día que conocí a Pizarnik

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El día que conocí a Pizarnik supe que al mero leve movimiento estaba perdido. Aunque hiciera demasiado frío, el día que conocí a P. supe que debía seguir conociéndola aun a consecuencia de saber demasiado. Demasiado inteligente, tal vez la sobreestime, tal vez por primera vez se rompa la estadística y una mujer inteligente tenga a un tipo estúpido por compañero. Incapaz de destruir siquiera un tercio de cerveza, aunque si a un cenicero. Dicen que la labia engatusa a las mujeres, no me lo creo. Confío en que el porvenir y en las mujeres como agua de mayo. Necesitamos ese corte de pelo que nos traiga modestia a raudales. La noche que escribí sobre P. ella ya sabía lo que iba a escribir pero tengo que guardar las apariencias. Me da miedo. Es de una raza fuerte y quiere sentirse débil. Es como un león melancólico, me hace gracia porque no me conozco a mi mismo y ella solo conoce la jaula pero no ve la puerta. El león es de la sabana. León o leona no se porque pero me gusta Pizarnik aunque ya nos hayamos conocido. No es una extraña y a cualquier movimiento estoy vendido. Voy a cortar aquí antes de que me invente alguna historia demasiado complicada y enamoradiza. P. está casi tan sola porque necesita estar acompañada. Es demasiado sencillo y hay que complicarlo, no hay paradoja ni literatura. Tan solo me dijo que lo escribiera y he cumplido con mi cometido. Ya sabéis que soy capaz de cualquier estupidez. Si el tiempo se hubiera detenido...

ADIOS lectores de mi mismo, nos vemos mañana, espero que no perdáis este tren que está a punto de partir.

Los poemas ya escritos

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Querido bitácora,

lo sé, lo he vuelto a hacer.

He escrito los mejores versos del siglo XIX, los mejores del XX. Cada día me sorprendo a mi mismo viéndolos sobre la mesa, tan perfectos, los reformo, los guardo o los quemo. Hoy he escrito un perfecto poema de Vallejo. Ernesto Castro dixit. No es de extrañar que los escriba. Escribo así porque soy un escritor de la post-historia, del siglo XXI, de la Ilustración segunda parte, de un clasicismo vanguardista, de un manierisme que es el Autre del Je es autre. La creme de la creme = pura basura. Poesía en estado puro. Por desgracia vivo en el siglo XXI aunque no sepa lo que eso significa ¿Escribo los mejores versos de siglos pasados por no vivir en ninguno o vivo en ninguno por escribir los mejores versos de siglos pasados? Is this art? Seguro. Pero ya no me gustan tanto esos autores que soy yo, esos plagiadores de mi mismo -pienso demandarlos a todos- con sus rimas, sus amores o su gusto por la ruptura. Experiencialistas o poetaspuros, lo mismo me da: estoy harto de ver su pluma en mi tintero. Me temo la siguiente rima perfecta, ya veo en cada error un giro en la historia de la poesía. Los conozco todos. No encuentro ninguna salida a este error de serie. Me encanta, no sería más feliz entre ellos, en su 1924. Veo mis poemas y ahora entiendo porque ellos no nacieron en este siglo. Mediocres. Tenemos una suerte increíble de vivir en este siglo: con todo escrito y pudiendo leerlo todo. A mi no me gusta leer, yo solo escribo eso ya escrito que alguien estará leyendo. Yo no leo. Si eso interpreto y malditizo. Prefiero escribir el mejor poema del siglo XIX ya escrito al mejor poema del siglo XXI todavía no escrito. Somos unos plagiaristas con pocas aptitudes: me gusta el viejo estilo, aunque odie y queme cada día los mejores poemas del siglo XIX. El siglo XXI se los pierde, yo soy feliz y el mundo sigue girando sin poesía.

Y diles, ya de paso, a esos mágnificos poetas que como les vuelva a ver por aquí les pego un tiro.

Un brindis, desde Toledo, por Casimiro

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En vistas a pasar todo un día por T.M. (Toledo Monumental), o en boca de mi padre, ¡levantaros ya, perros del demonio! (cita probablemente alterada para blog), quiero realizar un brindis por una editorial que nace a finales de este año, de la que seguramente hayais oido ya. Ya lo dijo Casmiro Parker, todo junto y sin pausa versal es el nombre de este proyecto que apenas tiene dos libritos en el mercado "Si Dios me pide un Bloody Mary" (Carlos Salem) y "Canción de cuna para un heroe" (Oscar Aguado). Las presentaciones siguen en marcha así que todavía podeis subiros al carro, el carro que pretende a saltar con pertiga la T.I.P (Torre Inclinada de Pisa) del universo editorial. Con 7 euros el precio de cada libro y 25% de porcentaje para el autor estos libros pueden ser un maravilloso regalo, para lectores, editor y escritores. Yo ya los tengo en mi poder y recomendaría ambos, a Carlos Salem por su humor y a Oscar Aguado por su finura y metáfora.

Y ahora, dos extractos de ambos libros:


Eres la única señal de que aun puedo morder
una brizna de amor
y como un perro guardar mi tesoro bajo tierra
la distancia entre las dos lineas enemigas
se recorre con la pasión del que no tiene nada.

ÓSCAR AGUADO, Canción de cuna para un héroe, Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid, 2008, pág. 52.


INSTRUCCIONES PARA LLEGAR A VIEJO EN EL SIGLO XXI (fragmento)

Toma distancia
no preguntes demasiado
solo obedece
y de cuando en cuando
de ser posible en un partido de fútbol
o en la intimidad amurallada de tu casa
dale una hostia a tu vecino
a tu mujer
a tu hijo
o a tu gato
y ten cuidado con el gato
porque araña.
[...]

CARLOS SALEM, Si dios me pide un bloody mary, Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid, 2008, pág. 65.

Típica entrada del 1 de enero, ah no, que es 2.

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Después de un año en contra de cargo militar alguno y tras haber desechado la opción de "Seguidores" en la barra lateral de esta bitácora, hoy he traicionado todos mis principios morales e incumplido varios propuestas no formuladas para el nuevo año, así como la obstrucción parcial de mi ojo derecho a base de legañas. La siesta del capitán general no se ha dejado esperar. Y no lo digo porque no estuviera cansado, condición necesaria y suficiente para haber dormido hasta mañana, cosa que casi hago, por otro lado; sino el hecho de que hay una realidad hay afuera que merece ser contada. Vamos por partes.

1. Los niños del año nuevo nacen y tienden a hacerlo en los días próximos al fin del año o al fin del mundo, detalle apenas trascendente cuando de lo que se trata son los cinco minutos de fama por televisión. Veo sus caras de cartón y turronadas: llevan 9 meses maquillando su sonrisa y me caen bien ahora que los veo por primera vez. Esos pequeños descendientes de la debacle. Y yo me pregunto ¿qué es mejor, nacer el 31 o esperarse ya puestos hasta el 1 de enero? Por supuesto, lo segundo, a efectos prácticos alcanzarán a la vez las fechas importantes (cumpleaños, mayoría de edad, enfermedades, etc) pero el segundo siempre podrá presumir de mayor de la clase, tendrá un año de respiro sobre el otro y podrá votar si cae en el año de su nacimiento.
2. Los mozuelos del año nuevo roban al día de año nuevo la noche y este les devuelve robándoles el día. Un lío: lo que se suele conocer como Resacae PostMortem. Con el pelo azur rubén darío, tirados en la acera, con quemaduras de batalla, introduciendo en ángulo obtuso los churros por el esófago mientras el chocolate se derrama por la chemisa, hay los tienes, oliendo a cigarrillos, con los ojos rojos y deseosos de un banco para invertir en bolsa: son los futuros e hipotecados ganadores de la Eurocopa.
3. Los ancianos del año nuevo se alían con los poetas y a base de chichón e hierbaluisa, acontecen y acometen los programas de batukada de la 1 con entereza y estoicismo de cadera.

Como se me han acabado las idioteces paso directamente a las propuestas de este Homo FeminaFaber:

• Escribir siempre con cadera y diariedad en este blog y en otros, en honor a los ancianos del dos mil año nuevo.
• Presentarme a algún premio, esta vez de verdad, de esos que llaman poesía, en honor de los ganadores de la Eurocopa.
• Engordar como un recién nacido, celebrar el carnaval y salir en tele, en honor a los recién nacidos.
• Irme pareciendo cada día mas a Pete Doherty "pero mas guapo" (eso dicen las féminas, pregúntenle a ellas lo que eso significa) hasta la simbiosis total, esto último en honor a mi mismo.

Pero como ven el día se acaba y yo sigo escribiendo. Sed felices, pues es ley serlo. Matad a la melancolía como matáis vuestro organismo y no os olvidéis del cuarto Rey Mago.

Salud.