Torpe

Estoy hecho polvo. Y cuanto más me doy cuenta de ello, más desearía no estarlo. Se me ocurren ideas para escribir varios libros, y según voy tomando notas para ellos descubro que esas potencias nunca se trasformarán en actos. Me esta ocurriendo como cada verano con los Warhammer. Me emociono repentinamente y, mientras busco la cantidad suficiente de dinero para comprar los muñequitos -no son precisamente baratos-, me imagino: "y si tuviera un ejército de 2000 puntos equiparía a mi portaestandarte nigromante de nivel 2 con un puño de energía o con un pergamino desvanecedor". Cada vez me imagino ejércitos más grandes y poderosos y luego, cuando llega la hora de pegarlos y pintarlos, no paso del quinto muñequito antes de abandonarlo. Es imaginación gratuita; debo tener como doce tipos diferentes de ejércitos Warhammer debajo de mi cama, todos ellos, claro, sin pintar. En ocasiones, me pongo violento, con graves percances en la acera de mi calle que recibe los restos de las miniaturas de plomo con gran aplomo.

Me invitan mis amigos a las fiestas del pueblo. Después de una negociación infortunada, mi madre invita a huevos con patatas y bacon a unos hambrientos Andrés y Guille. Andrés, extraño especimen humano, con un estómago cual agujero negro de los añillos de Venus, mojó y volvió a mojar pan en la ensalada, sorprendido por el sabor del vinagre de módena, mientras con la otra mano protegía las patatas de los posibles contricantes varoniles.

Mientras ellos parten, yo me quedó en el umbral de la puerta agitando al viento un pañuelo blanco. Mis muletas me impiden ir. Supongo que, con lo patoso que soy, no debería haber ido aún estando sano. Hoy he explicado a los padres del equipo Moscardó las razones de mi lesión de tobillo:
-Pero, ¿qué te ha pasado?
-Nada...un esguince...me caí
-Jugando al fútbol o qué
-No, que va....en realidad fue en un concierto
-Ay, es que tanto saltar.
(Me río; si supieran que me caí en el hueco de un árbol)

Ayer viendo la Guerra de los Mundos me identifiqué con los invasores extraterrestres: yo también suelo caerme y perder los escudos de protección. Está claro, no es que sea torpe, es el ambiente terrestre. Así que si me disculpan me voy a comprar unas de esas enredaderas rojas.

Historia interrumpida por bocata

He llegado. Por fin, a escasos treinta centimetros del cálido aparatito de antenitas que me otorga la medalla de los heroicos 56ks después de una epopeya con una muleta, un portable y un pasillo infinito de parket resbaladizo. Pero no todo es un camino de rosas y los muy graciosos tienen su puntito rebelde mostrandome el relojito de arena de tanto en tanto, aliados con mi sistema operativo que se apaga cuando le mando encenderse. Luego hacemos las paces enchufandonos mutuamente a la corriente alterna.

Como predecía en la entrada pasada, tengo un esguince. Nada grave que no me impida reunirme con mis compañeros en una bacanal de saber descontrolado todas las mañanas de ocho a dos. Mi último descubrimiento: Los Angeles no están en Estados Unidos.

Y desde el pasado lunes...¡Sorpresa! Profesores nuevos, aula nueva.
Ahora mi clase ha abandonado el cuchitril primitivo de mi antigua aula con sus ladrillos desparramados por el suelo y sus posters a modo de muros de carga. Solo echaré de menos aquella columna donde se podía estudiar el arte jónico a la par de descubrir los secretos del sistema de cañerías día a día rascando con el dedo en el yeso. Además de la tensión de saber que, en caso de lluvia, las clases se anularían, pues la grieta de dos dedos de grosor del techo tiene la mala costumbre de filtrar todo tipo de fluidos.

Es increible la buena marcha que hemos cogido en todas las Historias. En Historia del Arte ya estamos en Egipto, mientras que en Historia de España los visigodos ya son historia (con hache) pasada. No tengo fuerzas para acabar este post mientras le pido a mi madre un bocata de calamares XXL. Me fuerzan a dejaros ofreciendome delante de los ojos dulces manjares "que se van a enfriaar...."

Hasta otra.

Por Vencigetorix, el cielo se cae sobre mis espaldas

No soy una persona gustosa de modas ni de estilos. No acabe de definirme estéticamente en 1º de la ESO, punto de inflexión que marca quien está dentro del grupo y quien fuera. Había opciones diversas y muy variadas, pero hasta este mismo día continuo sin elegir. Elegir una moda supone un estilo de ropa, de música, de grupo y, si me apuras, de hábitos. Los grupos son cerrados y entrar en uno de ellos significa apartarte de otro. De este modo yo no soy de ningún grupo para no dejar de estar en todos, tengo muchos conocidos pero pocos amigos. No me gustaría pensar que el estilo establezca como piensa una persona-que en muchos casos lo establece- y por eso cuando me preguntan, y tú, tú ¿de qué vas?. Yo voy de Taun, es mi respuesta.

De entre todos los grupos sentía interés por el que se hace pasar por menos humano, en el sentido estricto del término. Todos esos collares de pinchos, taparrabos usados de camisetas, pelos largos, sucios y alborotados siempre los asociare a un león. Por ideología tengo bastante afecto a los “leones”, y también por ideología acudí hoy con un grupo de ellos a las fiestas de PCE (Partido Comunista Español). Íbamos a colarnos en el conciertazo. El inicio de la proeza fue, como mínimo interesante. Era como ver un documental de la 2, todos esas melenas corriendo de aquí para allá, cercando a su presa, saltando, o derribando, los obstáculos que se les oponían resistencia, con gran indiferencia hacia el patrimonio público, las leyes, entre las que se cuenta la ley de la gravedad, y ellos mismos. La ley opresora, a la cual tanto odiaban y que resultaba ser pagada y dirigida por sus grandiosos lideres políticos del Partido Comunista, se quedó un poquito floja a la hora de repartir las galletas a los que se las habían ganado. Dentro del recinto los leones estaban en su jaula, bien alimentados, bebidos y, en este caso fumados. Si alguien ha ido alguna vez al Zoo sabrá lo aburridos que son los leones de la buena vida. No solo la fiera se había amansado, sino que además el recinto parecía haber retrocedido un par de siglos atrás. En el escenario unos ancianotes que se hacían llamar Boicot, Porretas y Reincidentes, aunque, sinceramente, por edad, barba, calvicie y vocabulario se asemejaban mas a Karl Marx. Los cantantes hablaban del proletariado, de la guerra que masacra el país, de los fascistas, de la democracia perdida… y entre grupo y grupo el DJ pinchaba el Himno de Riego y el No Pasarán, Madrid resistirá. Yo me miraba atónito, sobretodo para pedir un autógrafo a García Lorca antes de que lo maten, que los fascistas están a la vuelta de la esquina, y antes de que me alienene los terribles burgueses, que me lo ha dicho el quinto Karl Marx y la tercera Pasionaria de la noche.

Al final me volví antes de tiempo con lo que parece ser un esguince, y mira que no me gusta irme de la función antes de que acabe y sin autógrafo.

Mañana de enfermedad

Hace dos minutos me he levantado de la cama y me he ido a ver la tele, contrariando a mi padre, que está ausente y ordenó lo que sigue. Quédate en la cama y no te levantes. Pero yo no podía mas, llevaba dos días tirado en esa cama, cierto que también en ese sofá, pero ahora mas que nunca tenía que comprobar mis capacidades de percepción. Es jueves por la mañana y yo enfermo en casa con una perra en estado fetal que ya ni se molesta por hacer la pelota a cambio de un paseo. Uno de mis oídos parece difuminar y trastocar los sonidos y ahora me encuentro en una película de David Lynch, mi ojo derecho no ayuda mucho con unas legañinas de gato abandonado. Hoy por la mañana casi se necesita un gato para abrir el ojo.
No me sorprendería lo mas mínimo si al girar la esquina encontrara unas cortinas rojas, el primer plano de una señora vieja y empolvada o una puerta infinita. Así que si algún alumno o profesor pasa por aquí le informo que volveré cuando acabe el rodaje. ACCIÓN.

Todo había comenzado por una fiebre elevada dos días atrás que casi me lleva a la locura mientras la profesora de lengua interrogaba a la multitud expectante, 38 alumnos, en fondo mi persona, sobre los monemas, los fonemas y las anémonas, y yo, desde el fondo, intentaba hacer mas visible mi malestar hacia la clase con posturas escabrosas, incluso recuerdo haber levantado un dedo a la pregunta “¿Cuál es la diferencia entre fonema y monema?”. Pero la masa cubría mis malvadas acciones que tenían como fin una discusión con la profesora, con portazo final. Eso me hubiera granjeado la antipatía de la “profe” y la simpatía del pueblo, lo que, en vistas del temario de este año y las lecturas, tales como Cartas Marruecas y Pepita Pérez, era un cambio bastante atractivo, teniendo en cuenta el elevado porcentaje de repetidoras. En esta asignatura me da la sensación de que andamos atascados siempre en el realismo, hasta tres libros de Benito Pérez Galdós, y en la lengua de primaria. Mientras los literatos internacionales quedan de lado, el Siglo de Oro, a excepción de don Quijote, queda de lado.

Estoy viendo ahora mismo el horario de clases y no me da mucha pena quedarme en casa. Hoy tenía historia. La profesora de historia es una conocida mía, y se que es una mujer muy esforzada, capaz y agradable, pero después de Julián Ausin, EL profesor de historia, no creo que pueda estar a la altura.

En toda asignatura hay EL profesor, y después de él nada es lo mismo. Lengua y Literatura tuvo a Julieta, con ella empezó a gustarme Lengua y me borró la terrible costumbre que tenía de no poner ni un acento, y junto a Ausin me convencieron de coger Humanidades. Ahora me doy cuenta que de no haberlo cogido hubiera podido disfrutar mas tiempo de sus clases. Griego tuvo a Filomela, a la que debo agradecer entre otras muchas cosas, completar mi proceso de acentuación, una disciplina rígida, un cariño inmenso y la energía para comprarme las obras completas de los Clásicos. La energía para leerlos ya llegará. Informo a Filomela de que su plaza continua vacía hasta octubre y que nuestro horario dice tener dos horas seguidas de griego (primera y segunda hora) seguidas de dos horas de Historia del Arte. Francés tuvo a Nieves, y el hueco y la plaza que dejó en el instituto no los podrá cubrir el nuevo profesor, que me da clase a mi y seis compañeros mas. Una clase de 7 personas. Inglés siempre será una María, el otro día me dieron un examen de selectividad, en el que no tardé mas de 20 min. Se que no me van a enseñar nada y no presto atención. Soy de la opinión de que, al igual que estar en 3º de grado medio en una Escuela de Música convalida, la Música de ESO, el FCE tiene que convalidar el inglés del instituto.

Este año el profesor mas prometedor es Vela, el profesor de Filosofía, un tipo serio y cabal que me ha cautivado con sus apuntes sobre el mito órfico, y que el primer día, sin pensárselo dos veces, dio cuarto de hora de apuntes que ya quisiera el profesor del año pasado para tres clases. Compañeros, agarraros los machos que este tira fuerte. Por eso me apeno al ver Filosofía a primera hora de hoy.

Respondiendo a las preguntas de Dale Baxter, Olé para los amigos y Elo para los enemigos, digo que no hay deberes de nada, aunque en Historia del Arte he comenzado por mi cuenta el libro de E.H. Gombrich, La Historia del Arte. Empezando por el Renacimiento Italiano he continuado hasta Tiziano, pero mis opiniones sobre el libro deberían ocupar un post aparte. También he ojeado el libro de Latín y he encontrado lo que buscaba: correcciones para mi poema, que ya tiene nombre…que he olvidado. En cuanto a compañeros, nada nuevo; compañeras, como ya he dicho, el panorama pinta mejor con un trío de repetidoras en primera fila, aunque yo, como un malo me he puesto atrás, demasiado atrás. Creo que ocho filas o algo así. Mañana me llevo el catalejo y lo compruebo.

Conflicto interno

Hay un hombre de barba a medio crecer de vagabundo y mirada fácil, sonrisa quebrada, cincuenta de talla de zapato y dos metros quince de altura. Hoy ese hombre tenía una cita.
Algunos dijeron que con los árbitros, otros con el destino, con una medalla o con la estatuilla de MVP; pero ese hombre es Pau Gasol y tenía una cita consigo mismo.
Era la final de un gran partido, el más grande que había de jugar, se había perdido la gran victoria de samuráis de sus compañeros, pero esta vez no iba a defraudarlos. Esta vez estaba presente y era el centro de las miradas, de la mirada de ese niño con barba postiza y del vecino facha de arriba, incluso el futbolero del 1º estaba aferrado a su sillón expectante. Ahí estaba él.


España 59 - Rusia 60, dos segundos.


Hoy Pau no era el mismo. Había salido al campo totalmente ensimismado en sus pensamientos, como flotando en una nube. Podría parecer a ojos del incauto que le daba igual lo que estuviera pasando en el campo, que Pau ya no era el mismo que sacaba adelante un partido con dobles figuras y con coraje, pero sobre todo con compañerismo; que los Grizlis, los anuncios de SanYoung y el gusto que habían cogido sus defensores por su camiseta había convertido a Gasol en el Ciudadano Gasol, un hombre sin escrúpulos para jugar con la ilusión de un país. Pero esto no era así. Simplemente Pau tenía una cita consigo mismo. Con la frustración de solo ser Pau. Un Pau que falla 11 tiros libres. Hoy Pau quería ser mas que ese hombre cansado y cabizbajo.

Dos segundos, un pase, saca Jiménez, por encima de Calderón, a Pau, Gasol recibe, se eleva, dispara, hacia la canasta, sobre la canasta, ¿muy alto?, no, tablero, en la canasta, rebotando, en el aro, un lado, otro y…… fuera.


Bueno, otro día será.

Cajón de los Recuerdos

Ayer era día de recogida y las calles estaban repletas de montones de muebles. Mis amigos y yo realizábamos el paseo diario como ya hacía el famoso inspector del dr. Jeckyl y mr. Hyde con su primo, es decir completamente en silencio, como si no se pudiera decir nada. Y al igual que en la novela interrumpimos nuestro paseo ante un hecho desconcertante:

Una extraña acumulación de sillones cojos, un sofá con cojines inusitadamente suaves, varias bolsas de basura en cuyo interior mas tarde descubriríamos ropa de todos los estilos, entre las que cabe destacar un poncho, un traje de Sevillana, dos chupas de cuero de las Barranquillas y una gabardina larga de exhibicionista; un marco de una puerta, una rueda de 17 pulgadas-"esto es de un Audi A5" comentó un especialista-, un armario, varias cajas de Playmobil, entre las que se encontraban como mas que reseñables instituciones de la infancia el Barco Pirata y la Isla del Tesoro, una mesita de noche con cajones llenos de pétalos de margarita, media docena de muñecas de porcelana (las peores con sus ojitos humedecidos y sus caras perfectas) totalmente machacadas, lo que empeoraba su ya terrorífico porte, un taburete, una máquina que hace mucho mucho tiempo en una galaxia muy muy lejana servía de hacer abdominales y flexiones al mismo tiempo, una colección de revistas de la NBA de los años 80 y de comics de los Nuevos Vengadores, cajas de cartones de todos los gustos, colores y grosores......

Ante esta visión el interés fue mas poderoso que el pudor, honor y amor propio, y realizamos la criba ante la estupefacción de vecinos, vendedores del todo a 100 y transeúntes femeninas, a las cuales perseguíamos con nuestros recién encontrados atuendos de exhibicionista y yonky diciendo, respectivamente:
-Ey, sabes lo que llevo debajo.
-Oye, dame algo para mi body, compadre.
Realizamos duelos de cojines, hicimos rodar la rueda XXL calle abajo, preparamos una trama argumental donde el hippy sacaba a la sevillana a bailar un chotis sobre los sillones y fui Hulk Hogan por un día petando los trajes que me quedaban pequeños. Las muñecas se dejaron sin tocar por nuestra seguridad propia. Después pasamos por mi casa y los sillones que íbamos a tirar encontraron nuevos dueños: Guille y Andrés. Al tesoro de Andrés se añadió un flexo y el de Guillermo sumó, en total, dos cajas de Playmobil, la colección de comics y revistas y el sillón donde mi padre escribió su obra completa. Yo me quedé con el Cajón de los Recuerdos, una caja plateada con estampados florales en cuyo interior se encuentra la correspondencia completa de Mari Carmen. En realidad ésta se centra entre los años 87-89 y la relación con su marido Pichu. Desavenencias, conflictos, reconciliaciones, una rosa marchita, una caja de cerillas, la pedida de matrimonio en una hoja fracturada.
Pero lo que mas me gusta de la Caja de Recuerdos es la metáfora de un matrimonio que aparece en las instrucciones de uso de un reloj.
De usted cuerda a su reloj cada mañana.

Taraó

Siento haberme ausentado un poco más. En este caso el problema carga a cuenta de Paris. Acabo de regresar de dos días sin encontrarme con mi amigo Gel de Ducha, maldito control de líquidos de los aeropuertos. Después de dejar por labor imposible el intentar lavarme con una pastilla de jabon tamaño carnet consulté por segunda vez los efectos secundarios y rezé tres padrenuestros. Corría por aquel entonces una brisa de muerte languida y cremosa, conocida como la enfermedad del mahnetlisme (mahn y el ismo). Dicen que hubo que sacrificó su hacienda y matrimonio intentando buscar la cura, pagó a los mejores especialistas del tema, sin importar su campo de acción, pero todavía vive con la tara. Me parece que fue un día brumoso que la marejada estaba tranquila en el Sena y un barco abanzaba aplaudiendo con un panza cuando me atrapó la peste marrón. No querais saber porque se llama así. He visto esos manojos de hojas ajadas en los alfeizares, y no es nada agradable, pero me gustó. Alcé una mano hacia el monedero mientras las babas salpicaban los emboltorios improvisados. Ese es el primer sintoma. El segundo consiste en fuertes convulsiones ortograficas y biblio-dependencia transitoria. Me reclui en mi gruta con esperanza de que todo fuera un mal trago. Pero ya no pude caminar por el Cementerio de Montmatre ni cruzar el Pantheon sin dejar de echar mano a la libreta. Mientras escribo esta entrada me visto a toda prisa, me coloco mi sombrero de copa y me engomino el bigote. Debo partir a toda prisa, pero los dedos no se quieren despegar del teclado. Temo por mi mismo. La tercera fase está cerca.

Las 5 claves del exito

1) El lector siempre tiene la razón

Si, estoy de vuelta. Si, he cambiado la música. Si, esto está muy muerto. Si, se me olvido otra vez que solo yo no os escribo. Si, hay nuevo material. Si, es mío. Si, la Sexta va echar el Real Madrid-Barcelona en abierto. Si, esta lista no tiene razón de ser. Si, soy un oportunista al escribir justo después de la operación retorno.

Si, porque si.

2) Tiene derecho a permanecer en silencio

No voy a comentar nada sobre al herida que Aranxta Bonet ha sufrido en Pocholo 2007. Pero si hablara...

3) Sentencias claras

Taun: BlogDios ha muerto.

BlogDios: Taun ha muerto.

4) La foto

5) Promesas

Y adelanto, esta temporada habrá un ascenso del EPC (entrada per capita) de un 2.8%

Los amigos de mi padre

En mi casa hay muchas manías. Mi padre tiene enfilados los opositores a notarías y yo los lectores de mi padre. Los puedes encontrar en cualquier sitio, los aeropuertos son sus lugares preferidos de reunión, pero también ferias, como ARCO, donde suelen ser hostiles, pero siempre puede darte una sorpresa algun enamorado de los accionistas vieneses. El ambiente se caldea si el susodicho te tiene que dar un masaje facial "Free face". Vean el porqué. En el resto de los casos la desconfianza es infundada, pues suelen ser la mar de majos. En concreto el accionista vienés nos regaló las pelotas de padel que mi hermana coló con gran maestría en los contadores de gas. Pero eso es otra copla. En otro estrato se encuentran los amigos de mi padre. La verdad es que no hay nada mejor que los amigos de mi padre: invitan y son amables de verdad. Con ellos da gusto. Entre ellos se encuentra Tomas, el Tomas de mi padre es el hombre mas amable y afable que he conocido. Cada vez que vamos para sus terrenos nos invita a paella con zarzuela incluida. Ya veo la razón de sus continuos viajes a Valencia. Y no solo en Valencia. Vaya donde vaya siempre encuentra la mano de un amigo. Paco Cao, Domingo Sanchez Blanco son los nombres que me vienen a bote pronto, pero hay más.

Pero lo mas importante es que me lo cuiden, que es pequeño.