don Aprobado

Últimamente se ha hablado mucho y muy tendido sobre las pláticas de un tal caballero de la andante profesión de la tiza, al que se le ha criticado y mas tarde defendido a capa y espada, después de que ambos bando se encomiaran a Dios y a su amada, que eso no lo duda nadie (como se nota que estoy leyendo el Quijote). Bueno, pues ahora dejando la técnica quijotesca voy a comentar el asunto

Primero, el APA de mi instituto mandó una carta a la multitud, en plan manifiesto comunista, ya que ésta, en beneficio de la comprensión debería empezar con algo parecido a esto: Padres de vagos, reticentes al estudio, repetidores compulsivos y cerrados de mente UNIROS.... La carta hablaba de que un profesor de Matemáticas hablaba en público de sus opiniones políticas, y que de esta manera influía negativamente en los alumnos al defender posiciones racistas, homófobas, xenófobas..., y que como medio para acabar con esto se otorgaba a la dirección del centro plenos poderes de acción, algo parecido a la licencia para matar de James Bond. Luego, mas tarde, un padre mandó una carta de respuesta en defensa de la libertad de expresión del profesor, y ahora el APA ha mandado una carta de respuesta a la carta de respuesta, un follón vamos.

Yo quiero resumir los motivos, causas y finalidades de estas cartas del APA en una sola palabra, aprobado, esa bonita palabra poseida por unos y poseedora de otros es el problema del asunto. Los padres solo buscan el aprobado de sus hijos, la calidad de enseñanza les importa un pito, vamos a ser claros, y en el caso de este profesor de matemáticas, que mantengo en el anonimato, debido al gran nivel al que enseña hace que los demás aprendan a ese nivel y, por lo tanto, aprueben a ese nivel, pero no todo es tan fácil, y en los exámenes, doy fe de que son muy difíciles, no aprueba nadie, por mucho que se encomienden a Dios o a su dama. En ese momento, cuando los padres al recibir a sus hijos que llegan con un 1.25 o 0.5 en matemáticas, comienza la espuma a salir de sus fauces y con los ojos inyectados en sangre, coléricos todos ellos, se reunen en el APA para buscar el talón de Aquiles del susodicho profesor de matemáticas. El talón de Aquiles de este profesor es su ideologia claramente de derechas que le lleva a soltar algún comentario un poco salido de tono, aunque ni mucho menos llega a los niveles de xenofobia, racismo de los que se habla en la carta. Eso es todo, ni más ni menos.

La verdad es que se quejan de vicio, ese profesor es uno de los mejores del instituto, es el equivalente a Julieta en Lengua o a Filomela en Griego. Los que conocen a estos tres profesores no pueden negar la realidad. Pero como he dicho antes, poderoso caballero es don Aprobado, y a alguna gente se le nubla la percepción que tienen de estos profesores debido a los aprobados, ya se sabe que percibimos el mundo no como es, sino como somos nosotros, y según las estadísticas dos de cada tres alumnos de estos profesores suspenden la materia que imparten, lo que hace una media de un 75% de padres furiosos buscando puntos flacos.

Estoy mas que seguro que si Filomela hiciese un comentario un poco de izquierdas, ya se estaría hablando de que nos obliga al comienzo de cada clase a ponernos en pie y leer el "Manifiesto Comunista" con el puño izquierdo en el aire. O si Julieta hiciera un comentario de derechas, se diría que organiza concentraciones militares cuando entra en clase y al pasar todos deben exclamar Hi Julieta. Seguro que allá donde esté, don Aprobado debe encontrarse riéndose entre dientes de su maléfico plan de conquista mundial.

Explicación

Tengo que disculparme ante todos los que han leído los últimos poemas, porque como me ha recordado Germán monje es con j. Os debo una explicación, ya que esta grave falta no ha sido escrita de forma inconsciente, todo lo contrario, he sido muy consciente al escribirla, os voy a explicar el porqué de esta desaforada idea de crearme faltas.
Cuando escribí el primer poemade la serie de poemas que giran alrededor de la figura del “monge”, titulado Monge. Preguntas, pensé crear un ambiente de ruptura con lo tradicional, de modernismo y en general pensaba en hacer algo nuevo, o por lo menos intentarlo. Para alcanzar esta meta empecé por dejar las palabras de comienzo de verso en mayúscula, pero eso no era precisamente nuevo; continué por hacer todo el poema en clave de preguntas retóricas, no me suena que lo haya hecho nadie, pero nunca se sabe; finalmente llegué a la idea de autoinducirme las faltas, esto tampoco era nuevo ya que Juan Ramón Jiménez ya lo hacía, pero según tengo entendido, corregirme si me equivoco, lo hacía porque pensaba que la ortografía era un impedimento y una traba a la hora de comprender y alcanzar la poesía pura, que era la mas corriente de su segunda etapa. Pues bien, yo pensaba que con esa falta se completaba y potenciaba la sensación final que pretendía con los siguientes cuatro versos:

¿Y si el hombre que pregunta en la esquina encorvado
Sobre gran maquina de escribir lo supiera, no resbalaría al momento
Sobre el alma el aprisionamiento, hasta el punto de que abandonando
Su cuerpo siguiera al monge rivera abajo?

En los otros dos poemas continué autoinduciéndome la falta para así crear una continuación temática con el primer poema, convirtiendo así la falta monge en un elemento que sitúa a los poemas en un espacio y un tiempo común.
Gracias a Germán por recordarme la falta y obligarme a explicarme, porque estoy seguro que el creciente número de gente del mundo de las letras que esta entrando en mi blog no vería esta falta con buenos ojos.

Implosión poética

Tengo que pedir perdón a los asiduos del blog por esta explosión poética, pero es que mi padre esta proclamando a lo cuatro vientos mi blog de poesía. ¿Y que es un blog de poesía sin poesía?. Otra vez perdón, espero que os guste. Ya me diréis vuestra preferida.

El presente

Hoy estaba plácidamente en la ducha pensando en como prepararme estas próximas semanas que se encuentran irremediablemente plagadas de exámenes, si ya se que soy un empollón y que lo que esta de moda y lo que mola es permanecer con una mano en las partes, tirado en cualquier parte, mientras la otra mano esta atareada sacando cerumen de los oídos o material mucoso de la nariz y en esa postura permanecer en estado vegetativo hasta el día antes del fatidico día, en el que, si eso, uno puede mirar las ilustraciones del libro de texto, pero hasta entonces nada de nada. Eso tampoco deja que haya una serie de hombres aplicados y responsables, véase a Leo, quien hoy he visto revisar una libreta donde tenía apuntado unas anotaciones de algo que me quería comentar, y es que la gran oratoria de Leo se podría denominar como Oratio in the Road, ya de por si sorprendente, o por lo menos para mi que utilizo mi frágil memoria para recordar las cosas o para olvidarlas, que como bien decía mi profesor de Filosofía, Enrique Asuar, la memoria esta formada de los recuerdos y también de los olvidos. Hay que decir que una vida de recuerdos constantes sería un martirio, sería como vivir en un presente infinito. Lo bueno que tiene el pasado son los pequeños recuerdos en medio de una laguna de olvidos, y si nos privamos de eso el pasado no sería lo mismo. Además, el presente se iría saturando y llenando y sería preocupante y estresante, ya es estresante de por si solo el efímero presente, esa milésima de segundo que separa el pasado y el futuro ya da de por si muchos quebraderos de cabeza como para hacer mas largo nuestro martirio. De esta manera hoy en esa milésima de segundo que llamamos presente asomaba yo por el cristal del cuarto de baño atraído por los familiares silbiditos de una golondrina que al verme espiándola decidió parar su recital y escapar como escapa el corto presente: de un salto, con aleteos cortos y dejando una rama oscilante y temblorosa en el vacío.

Por esta razón dejo aquí mi pasado, para que pueda llenar vuestro corto presente, y de esta manera el futuro que tengamos todos en común sea la próxima cita con ese ave. Crucemos los dedos, rezando por que el reloj no corra deprisa y así todos podamos disfrutar de momentos como este eternamente.

Deutsch de nuevo

Hoy reabro la etiqueta Deutsch porque me parece que es muy importante comentar que he tenido mi primera clase de alemán del curso A 1.2. Hoy he llegado tarde, con la clase ya empezada y al abrir la grande, y pesada puerta de madera de roble de mi nueva clase (aula 6) he descubierto que había cosas que no habían cambiado: continuaba Cornelia Zollner, la neopija alemana que tengo de profesora, con su voz aguda y de pito tan característica. Seguía ahí mi compañera de metro, Edurne, con sus bromas y su risa, no se porqué, pero se tira casi la totalidad de las clases de alemán riéndose, debe ser que han contado un chiste en alemán y nadie se ha enterado, quien sabe. Luego vi a otro neopijo, en este caso español, de nombre Alvaro, que suele llevar unos sueteres de colores chillones, y digamos, afeminados, como son el amarillo y el rosa, hoy tocaba amarillo, ese neopijo como todo neopijo tiene un gran objeto de gran valor del cual todos los demás nos reímos, porque no tenemos caché, dicen ellos, en el caso de Alvaro el objeto es una Vespa de los años 60 color azul celeste y la verdad es que la moto en si es bonita y puedes pensar que es de época y tal... pero todo el romanticismo se te rompe cuando le ves a él con su panza color amarillo chillón sobre ella y con un casco con llamas azules encima de la cabeza que es más propio de Fernando Alonso que de uno que lleva una moto "de época", y además como todo lo de época la moto no está para tirar cohetes, por todo esto y mucho más, cuando él ,que vive a dos pasos de mi casa, me ofrece a llevarme yo siempre le pongo una excusa, una cosa es que sea joven y temerario, y otra cosa es que lo sea tanto. Estaba también allí Ismael con sus pantalones color morado fosforito que fueron ajustados en el pasado pero que del uso se han vuelto anchos, con sus botas de equitación y con su camiseta estilo s. XVI, también estaba la anciana, de cuyo nombre no quiero (o no puedo) acordarme, que fue secretaria y que aun siendo muy anciana sigue luchando contra la propia naturaleza llevando un gran escote, cuando a los 70 años que debe tener la mujer ya no hay nada que escotar, debe ser que la antigua costumbre y etiqueta de las secretarias permanece hasta la tumba por que también tiene la costumbre de ponerse minifalda; y por último estaba yo en la puerta con mi sudadera amarilla con rayas azules y blancas en la capucha, que me pongo siempre, yo creo que debe de haber gente de alemán que piensa que soy un guarro que no se lava, o que soy un pobre niño de la calle que no tiene dinero para comprarse mas ropa por que se ha gastado todos su ahorros en el curso de alemán, que por cierto es un buen sablazo.
Pero lo que quiero decir y no me dejan mis divagaciones decir es que había cambios: tres nuevas compañeras, y lo que es mas importante, una foto de las dos catedrales de Munich superpuestas una encima de otra, y de fondo los Alpes majestuosos, esa foto se ha convertido en el centro de mi atención durante toda la clase, hasta tal punto que mi profesora me ha tenido que llamar la atención un par de veces por que mientras mis compañeros hacían algún ejercicio yo admiraba los colores amarillos de la primera catedral y una baba se desprendía de la comisura de los labios. Ahh que belleza. Hoy es noche de champions, Real Madrid-München Bayer, y la verdad es que solo por esas dos maravillas hoy abandono a mi ciudad natal para apoyar a un grupito de rubitos alemanes.

HE VUELTO, y para quedarme

Hace casi una semana que no escribo en mi blog y tampoco fuera de él, ya que aunque no lo parezca no he dejado de escribir poesía, lo que pasa es que la escribo en mi portátil donde no me expongo a ser molestado y visto como un muñeco de feria por mis hermanos que se suelen acercar a las mediaciones de este ordenador con frases como: "mira, mira como escribe poesía" "vete a estudiar, anda" " me toca entrar en el ordenador" "mírale en su blog" "deja de perder el tiempo" y un largo etcétera. A esto se le suma el problema de que algunos de mis vecinos me han pillado el truco de chuparles como un vampiro el Internet, y es que ya me empezaban a crecer unos colmillos extremadamente largos y afilados, aborrecía la luz del sol y los ajos, y los vecinos por mi salud y la de sus bolsillos decidieron encriptar sus cuentas. Que majos, eh?. Y por lo tanto no puedo publicar mis poemas aquí, y es una pena, por que tengo uno sobre Cesar que bueno, bueno no es, pero largo....... Y es que como dice mi hermano el valor de una obra de arte, si lo mio lo tomamos como arte, es proporcionalmente directo a su peso, por eso cuando fuimos a ARCO se reía de los pequeños formatos y se alegraba de torcer el cuello para ver las obras mas grandes. Yo no se cuanto pesa un byte, pero seguro que 13 kb pesan lo suyo.

Y si no he escrito aquí ni afuera, ¿que he echo? pues he de decir que para mi perjuicio o beneficio, según se vea, tan solo he dado vueltas en mi cabeza a una serie de verdades inamovibles, como que cuando se encuentra una ómicron y una alfa se contraen en una omega y si detrás va una iota pues se pone suscrita. Cosas de humanidades, mejor dejémoslo.

Algunos se frotarán lo ojos con incredulidad, ¡¡Ernesto en su blog, alaaa!!. Pues si y he venido para quedarme, los examenes no me impediran escribir mi entrada diaria. A Dios pongo por testigo que no habra día de esta semana que no escriba una entrada. Y como ayer no pude escribir hagamos borrón y cuenta nueva y hagamos que esto lo escribi ayer, y así todos felices.

1000 pensamientos

Hoy voy a dejar todo el odio, todo lo que tenían previsto para el día de hoy sobre cosas molestosas y venganzas de todo tipo para hablar de un resumen del día de San Valentín.
Hoy el día de San Valentín no podía haberse saldado de mejor manera para mi, ya que despues de 4 años en el instituto sin una rosa hoy me he descubierto admirando mis dos rosas y un clavel sobre una jarra de litro y medio de agua con sus pétalos amarillos, rojos y rosas apenas iluminados por un rayo que entraba por entre las motas de polvo que suelen flotar en el ambiente de mi cuarto. En ese momento, pensé en los pájaros cantarines de anteayer, pensé en que ayer pensé que ya era primavera aunque sintiera un frío helado cubriéndome los huesos, pensé en Sarai y en Lara, para que vamos a negarlo, en la mala cara de la tía de que me dio aquellas flores, pensé...pensé en la belleza de tener un regalo de San Valentín, el día de los enamorados, pensé que mas da que el clavel sea de mi hermano, pues ¿a quien amo mas que a él entre todo el macrocosmos? y además, ¿que simboliza mejor nuestro amor que un clavel que timidamente y haciéndose de rogar apenas tiende sus pétalos fuera del capullo, como con miedo a mostrarse en todo su esplendor, no vaya a dejar atrás a las rosas, que por precio deben ser superiores a él?. Luego clave mis ojos fugazmente en la rosa de pétalos amarillos mientras pensaba en la persona a quien se lo había birlado, seguro que a ella no le iba a emocionar tanto, ni a inspirar, como me emocionó e inspiró aquella rosa inodora que en la esquina se mantiene callada contoneándose con su sombra, y que debido a su figura sin espinas te invita a acogerla entre tus brazos y acunarla como un bebe. Luego me fijé en la rosa roja que me mandaron Sarai y Lara, y volví a pensar en ellas con su elegancia innata, pero con esas espinas que las convierten en seres esquivos. Luego miré el jarrón y el conjunto que se me ofrecía a mi vista y pensé en todos vosotros. En los chicos y en las chicas, en los guapos y en los feos, en los clásicos y en los modernos, en los altos y en los bajos, en los listos y en los no tan listos, en los diestros y en los zurdos, en los profesores y en los alumnos, en los padres y en los hijos, en los hermanos y en las hermanas, en los bloggeros y en los anónimos, en los enamorados y en los indiferentes, en los fuertes y en los débiles, en los sanos y en los bebedores, en los deportistas y en los que aman el zapping, en los católicos, los budistas y los ateos, en filomela y en lison, en angel y en mahn, en ginger y en german, en sarai y en leo, en mi padre y en mi madre, en mi hermano y en mi hermana, en mari y en bernard tieck, en fate y en mi padre otra vez......En todos ellos, y en los que se que entran en silencio, en todos los que hacéis posible que hoy haga esta entrada con un público tan variado, tan espectacular y numeroso. A todos gracias por estas 1000 visitas que van. Esperemos que podáis seguir viniendo por aquí y que yo os pueda seguir llenando esos ratos libres al igual que llenáis vosotros mis pensamientos cuando miro con incredulidad la belleza allá donde se encuentre, ya sea en una flor o en un buen comentario.

LOS CABRONES DE LA ESQUINA

Hoy me ha llegado una triste noticia que supongo ha sacudido toda la comunidad: Copito el pequeño perro del 3º C y gran amigo de mi perro a muerto de lo que parece ser un ENVENENAMIENTO. Lo pongo en letras grandes para haber si así se retuerce la conciencia de los dueños de la tienda de elementos del baño situada en la esquina de nuestra comunidad, y que se encuentra bastante cerca de mi portal, tales dueños pienso, y puedo afirmar con total seguridad, son los culpables del envenenamiento y muerte de Copito. Digo que estoy seguro porque esa buena gente tiene la costumbre, en su ideal de la limpieza hasta en el lugar mas fétido de la casa, el water, de echar veneno en todo el perímetro de su establecimiento, el porque es un misterio, pero lo único que se es que Copito a muerto, y que su dueña esta desconsolada en lloros. La gente que no tiene animales no comprende el apego que se puede llegar a tener hacia ellos. Ahora tengo ganas de bajar y hacer algo violento, y probablemente ilegal contra ese establecimiento, me da igual el que, lo que sea: una pedrada en el escaparate, una pintada amenazante...

Mañana os contaré algo que también me ha sacado de mis casillas, en este caso un comentario un a destiempo, picajoso y que estaba echo para crear polémica, aunque lo intente ocultar.

El ciego, el faquir y la hermana

Se levanta el ciego tocándose las pupilas. El faquir toca su flauta en la cama de pinchos y se aleja la brisa del mar. Alguien corre entre las verduras de las eras y se clavan las piedras de su cuerpo en la tierra. Con una risa el corazón real goza riéndose del perro vivo, le dura poco la risa: allí a lo lejos la hermana del hijo levanta la agenda amenazadora. Ahora las antenas queman la punta del cielo, cayendo de la brecha la estrella que resplandece en el día, ante tal visión el perro baja las orejas y se entierra en el mar, mientras, el faquir se defiende con la flauta de las olas de verde espuma que el viento manda sobre los cadáveres del niño lloroso y su hermana amenazante, cuya agenda se deshoja y caduca sobre la tumba del faquir. Pelean los vivos hasta que el sudor les quema el cuello y se desliza por la pechera. En una esquina, meditabundo, mirada en el infinito, el ciego sostiene entre los dedos el sol con una cuerda invisible, hasta que se convulsiona en el momento final. Tras la ruptura del hilo ya solo queda la flauta que dividida en dos mitades toca el son de la marcha funeraria mas feliz.

El mp3

Me gustaría empezar definiendo la palabra mp3, que el nombre en si ya se las trae, pero como no me he visto con el suficiente valor he recurrido al diccionario de la RAE, ese gran compañero de fiestas en tu cuarto, porque por su tamaño y peso es imposible moverlo de allí donde este sin que te de un ataque de reúma, si hay algún valiente que quiera intentarlo ya nos contara que tal le fue, pero para mi disgusto no venía, ¡oh....!, así que interpreto que las palabras que se encontrarían próximas a él si estuviera tendrán algo que ver, estas son: (mozuelo; 1.chico, muchacho 2.El que esta en principio de mocedad.) y (mu; onomatopeya con la que se representa el sonido del toro y la vaca). Según esto el mp3 (que finalmente descubrí significaba music portable 3) era una especie de niño que muge, o de un mugido de una vaca joven o mozuela, vete tu a saber.

Después de este intento fallido de definición vamos a hablar del susodicho mp3. Este aparatito, el mas querido por los alumnos y mas odiado por los profesores desde el móvil, tiene un síndrome parecido al que padece Isabel Preisler, que nació vieja y cada vez se ha ido volviendo mas y mas joven, hasta el punto en que hay gente fechando el día en que volverá a la placenta de aquí a veinte años; pues bien, el mp3 que comenzó siendo un armatoste comparable al diccionario de la RAE se ha ido haciendo cada vez mas pequeño hasta llegar a medidas milimétricas, ¡como sigan asi va a desaparecer del plano espacial al mismo tiempo que la Preisler!, y es que en esta sociedad cada vez se premia mas ser pequeño: el móvil pequeño, el mp3 pequeño, el ordenador pequeño o PDA, los libros de bolsillo, el pene pequeño... bueno eso no. Y es que tiene que ser pequeño por que si no uno no podría estar escuchando la música que le gusta o que odia y que simplemente mete para rellenar el mega de memoria que tienen los condenados (encima de pequeños, matones), y por lo tanto se hace imposible que puedas haber escuchado todas las canciones, para ello tendrías que hacerte un master en el tema pues ese mega equivale..... equivale..... ¡yo que se, a mucho!, todavía no lo he dicho, pero yo NO tengo mp3, y por lo tanto no tengo por que saberlo, bueno miento, ahora que lo recuerdo creo que en algún rincón de mi cuarto se encuentra el mp3 de su dueño olvidado y cogiendo polvo porque debido a mi ineptitud ni siquiera conseguí desentrañar el misterio que me suponía enchufarlo al ordenador y bajarme la música GRATIS, así que todavía continuo comprándome los CDs de toda la vida por 10 EUROS. Si habéis esperado hasta ahora para llamarme tonto del bote, este es vuestro momento. Y si el bichito fuera barato..., pero no os engañéis, que cuesta sus 100 de guardar (además de pequeño, matón y caro).
Ahora llegan las preguntas de la gente que quiere buscar el lado bueno del cacharro, a parte de lo de la música gratis (¡malditos optimistas!). Pues el mp3 te ofrece la capacidad de tener tu propia banda sonora, si si, como en las películas. ¿Alguna vez as deseado convertirte en Rocky subiendo las escaleras de un parque con música de bronca inminente?¿quieres que todas las canciones con sus melodías sobre el amor te recuerden que tu novia te ha dejado y que estas echo mierda y además quieres ver como el listo que canta la canción se contonea en el videoclip junto unas bellas féminas mientras tu estas en tu casa SOLO y posiblemente haciendo el famoso 5 contra 1?¿estas harto de hacer de vientre sin que una melodía de fondo te ayude con el tema?, ¡pues no te preocupes con mp3 tendrás todo eso y mas!....Yo haría un anuncio parecido si fuera vendedor de mp3, porque es básicamente para lo que sirve el trasto y la verdad es que a pesar del dinero que cuesta se vende muy bien: mires donde mires siempre hay alguien con un casco en la oreja y el otro descolgado, y que por los cables que se cuelan por dentro del cuello de la camisa y que están esperando cualquier momento en que no haya nadie cerca hablándole para ponerse el otro casco y FLIPAAAR con su mini-discoteca particular, alcanzando una nirvana pre-sordera , por que la gente que porta mp3 tiene la costumbre de poner el volumen especialmente alto, esto no suele durar mucho pues siempre llega el pesao de turno que pide que le dejen un auricular aunque tenga su propio mp3 y que posiblemente no le interese lo que le pueda ofrecer el de la fiesta pero solo lo hace por joder, obligando al fiestero a dar un auricular al otro y pinchar la mejor música que tenga, deben ser algo así como las leyes de hospedaje griegas pasadas por la batería de la tecnología.

Antes del mp3 había multitud de cosas: por un lado los reproductores de CD que se podían llevar en la mochila, por otro se encontraban los que no salían de casa y escuchaban todo en la minicadena, y ya fuera de toda clase estaban aquellos raperos que no contentos con comprarse el reproductor iban con la minicadena, por ahí, cogida con el brazo por debajo del hombro y parecía que se les había quedado pegado con SuperGlue y te daban ganas de ayudarle a despegarselo; pero sobre todos ellos llegó el mp3 y sin piedad arrasó el mercado dejando en bancarrota a mas de una compañia. Asi que solo queda decir:

¡¡¡VIVA EL MP3, PRODUCTO DE CONSUMO POR LA GRACIA DE DIOS!!!

Atasco poético

Ojala eso fuera verdad ya que mi problema no es que los poemas se atasquen por su lentitud, numero o porque estén en construcción permanente, como sucede en la M-30 con los obreros, coches y obras respectivamente, si no que simplemente la poesía se atasca en algún lado y no surge, no se donde pero se que se atasca.

Además cuando consigue desatascarse me pilla escribiendo aquí cualquier chorrada o estudiando, o sino, leyendo a Cesar y sus comentarios de las guerras de las galias. Estoy hablando con mi hermano sobre esto ahora mismo precisamente, os mecanografío la conversación: -Ya no te mola eh? -¿el que? -La poesía, que a raquel le molaba y ahora no le estas dando (a la poesía supongo).
Imaginaros hasta donde ha llegado mi desidia o desesperación que he escrito un poema sobre Julio Cesar cogiendo cosas de su libro. Esto esta alcanzando el nivel de plagio, pero como decía mi amigo Ángel: si tienes que plagiar plagia a los mejores.

Esto había empezado como un blog de poesía pero si se observan mis ultimas entradas no se ve ni un solo verso. Todavía me acuerdo cuando solo había poemas y dedicatorias....... ¡que grandes tiempos!.

Érika, Eríka o Eriká

Hoy miércoles, como no podía ser de otra manera, mi mala suerte se debe de haber transmitido a otra persona, porque hoy a sido un gran día en comparación de ayer, cuando fui castigado sin ir a recoger información sobre una academia de esgrima, si esgrima, ya sabéis el ideal "la pluma & la espada", aunque al final me escape a escondidas para ir. Bueno como decía, mi mala suerte se debe haber transmitido a ÉRIKA (con acento en la e, usease esdrújula, nota importante), estoy hablando de la hermana de nuestra gran princesa y futura reina por la gracia de la Ley Sálica en un futuro no muy lejano (aunque algunos todavía no hayamos perdido la esperanza).

Hoy Érika Ortiz a sido hallada muerta en su piso a la edad de 31 años, y nos preguntaremos todos ¿¡31 años?! debe ser una broma, pues no, y a continuación viene la pregunta (que solo formulo yo) ¿y de que puede morir uno de 31 años?, porque de viejo va ser que no, pues debe ser que soy un loco macabro porque hoy Channel 4 inicio su programación con esta noticia diciendo que en viva no se había descubierto su nombre y se la había llamado Eriká o Eríka pero nunca por su verdadero que es Érika, y continúan como si no se hubieran escuchado hace dos minutos diciendo que si "Eríka esto, que si Eriká lo otro" sin tocar el tema de su muerte, de este modo estuvimos mi madre y yo con los ojos exhorbitados enfrente del televisor durante casi 20 min., soltando espumarajos por la boca y esperando los detalles ¡detalles por favor!.

Yo tras aburrirme, que la vida sexual de la pobre chica no era muy intensa que digamos, recurrí a Internet donde pude descubrir que la Casa Real había pedido discreción, y mientras mi madre continuaba con una cara que se parecía mas a la de Jack el Destripador que de una madre de tres hijos esperando la noticia mientras el Mariñas y su séquito de esbirros y tuercebotas hablaba de que si la difunta se había casado con este, que si se había divorciado este día, que si se había visto con este tal y tal día, mientras llamaban al los teléfonos "amigos cercanos" de la difunta que hablaba de experiencias propias y ajenas de Érika, Eríka o Eriká o como coño fuera, después de tantos años de amistad y nadie se sabía su verdadero nombre y yo ya estaba empezando a dudar, hablando hasta del vestido que llevaba en el trágico momento, menos mal que estaban siendo "discretos".

Ahora que Erika (mejor no poner acento y que cada uno se apañe) esta muerta, su vida se a convertido en un mito, mientras vivía a nadie le importaba, si os digo la verdad no sabía que la Leticia tuviera hermana, pero ahora todo se tergiversa, en un canal te dicen que se lo monto con este tío tras su ruptura con su marido, pero cambias de canal y te hablan de lo enamorada que estaba de su marido y que no había podido superarlo, pero vuelves a cambiar, que es lo bueno que tiene el zapping, y allí se enfrentan ente los que están a favor del morbo de esta ex-diva del sexo(se lo monto con tó dios) y los que cierran filas en defensa de su virginidad ya muerta y de su fidelidad a su marido ya separada y casi te dicen que tuvo a su hija sin pecado concebido, por cierto soy el único que se preocupa por esa niña que después de ver los simpsons y futurama como había hecho yo tenga que soportar todo lo que se dice, comenta y discute....y si vuelves a cambiar de canal ya comienza el flipe porque estos otros te juran que estaba presionada por la prensa, aunque solo son capaces de ponerte de fondo los mismos 3 minutos de grabacion que tienen de Erika y que se va repitiendo una y otra y otra vez.

Sigo buscando en google cosas como: Erika, muerte violenta y para mi desgracia solo encuentro cosas como: El día más feliz. Erika Ortiz, en la imagen del brazo del entonces su esposo, el escultor Antonio Vigo, vivió la boda de su hermana, Doña Letizia, con el Príncipe Don Felipe, como el día más feliz de su vida.
Me quiero quedar con esta ultima frase: nadie conocia a Erika, ni siquiera conocían su nombre y tampoco sabían que trajines erotico/sexuales se traía, cosa rara, pero aun asi hablan de el dia mas feliz de su vida, pensando que no tenia vida a parte del matimonio de su hermana. Yo solo digo una cosa: si Érika siguiera viva, seguro que este no sería el día mas feliz de su vida.

.......una hora menos en Canarias

Sócrates coge el avión Madrid-Canarias en Barajas a las 12.oo del mediodía, y cuando se baja del avión y pone un pie en la isla de Tenerife mira al reloj de la sala en la que las maletas giran por una pasarela y se fija de que siguen siendo las 12.00 del mediodía.

Se que puede parecer de lo mas común, es mas debería serlo por que los viajes de Madrid a Canarias suelen durar una hora y todos conocemos por la radio y sus frases: .....una hora menos en las Islas Canarias la diferencia horaria existente entre la Península y las islas, pero... realmente ha avanzado el tiempo, por que como todos sabemos el hombre es el inventor del tiempo y desde Atapuerca los hombres han intentado medirlo y controlarlo pero aun así les es imposible impedir que surja esta paradoja temporal, es decir, siguen siendo las 12, al igual que hace una hora eran las 12 del mismo día y Sócrates seguirá teniendo sus 12 horas hasta las 24 de la noche, entonces me pregunto: ¿en esta paradoja temporal donde entra la hora que el pobre Sócrates se ha pasado en el avión aburriéndose como una ostra y tomando una comida de perros?.

Como ya avise en el post anterior, estas dudas son fruto de la siesta.

Elogio a la siesta

Como me gusta la siesta. Y es que la siesta tiene un punto especial y único que no te ofrecen los otros momentos del día en los que se hace el vago (cabezadas en clase, en el metro, leyendo un libro...) también conocidos como el siesteo o el arte de hecharse unas siestecitas, teniendo a Homer Simpson como el máximo exponente de este quehacer, porque la siesta oficial es entre las 15.00 y 19-20 y se suele practicar en la cama, 0 en su falta o debido a la veguería de no querer deshacer la cama, porque luego hay que hacerla, se suele recurrir al sofá de tu casa e incluso en algunos casos extremos al banco del parque mas cercano, o lejano (para gustos los colores). ¡¡Pero de ningún la siesta no se practica en el trabajo!!, te pillamos sr. Simpson.
Como dije mas arriba me gusta la siesta, se podría escribir un libro bien tocho sobre el antes, el durante, y sobre todo el después en el microcosmos sestero, aunque luego solo sirviera para servir de tope a alguna puerta, y si, digo sobre todo después por esas sensaciones que experimentas cuando te acabas de levantar de tres horas de disfrute personal, y es que aunque la gente diga que se echa la siesta para descansar, miente, pues las horas de siesta son inversamente proporcionales con las horas de descanso, hoy tras haber sesteando durante cuatro horas enteras me despertaba con la sensación de haber estado vendimiando seis. Otra cosa que me encanta son las preguntas retoricas de carácter espacio-tiempo que se formulan tras la siesta, y es que a mi siempre me parece que que estoy en un lugar extraño y peligroso, véase el instituto, y que son las tantas de la madrugada o las pocas de la mañana (según se quiera ver) cuando tan solo son las 8, ¡mierda!, cuantos habremos escuchado la historia de ese tío, que siempre resulta ser pariente/amigo de alguien conocido, que se acostó la siesta y se levantó a la misma hora del día siguiente, mitos......... Para terminar cabe destacar la babilla, esa que se te ha caído sobre la camiseta durante la siesta dejando sospechosamente húmedo el cuello de tal camisa.

Hoy me he levantado de la siesta y he descubierto que el super-pelo de alguno de esos vomitivos ídolos de masas, o puntualizando, ídolos de jóvenes hembras adolescentes en celo que lo arrasan todo, tienen un lock de pelo muy parecido al mio cuando me levanto de la siesta, con quiquis, remolinos, crestas y enredado, así que propongo un estudio sobre los efectos mediáticos de la siesta dentro del mundo sexual, yo por lo pronto, predicando con el ejemplo no pienso peinarme ni hoy ni mañana el pelo haber si cosecho éxitos entre el bando femenino de mi clase, que se acerca San Valentín y hay que hecharse novia hombre.